Marsen nu s-a mișcat, nu a clipit — stătea doar prăbușit de peretele zimțat, cu acei ochi roșii ca sângele fixați asupra lui Dante cu ceva între ură și sfidare.

Pielea lui arăta rău, întinsă prea strâns peste oase, cu vene negre ca cerneala urcându-i pe gât.

Aerul din peșteră s-a îngroșat, apăsând asupra lor. Până și torțele păreau să pălească, lumina lor ferindu-se de el.

Dante a pășit înainte, g