Focul pe care îl aducem.

**Ryder**

Am mai simțit mirosul morții. Proaspătă. Putrezită. Arsă. Sfâșiată în luptă. Am văzut ce le face războiul corpurilor, minților. Dar asta? Asta e diferit. Asta e bolnav.

Nu mirosul de putreziciune mă face să mă înfior. Este absența vieții într-un loc care ar trebui să fie sacru. Frigul care se agață de aer, deși soarele bate deasupra capului. Felul în care păsăril