GENEVIEVE

Strânsoarea lui Alistair pe încheietura mea era neînduplecată. Nu dureroasă — niciodată dureroasă — dar fermă, ca fierul forjat cu unicul scop de a mă ține legată de el. Ochii lui erau sălbatici, neliniștiți, ca ai unui animal în cușcă pus în fața alegerii de a dărâma gratiile sau de a se sfâșia singur.

„Vrei adevărul?” Vocea lui a fost joasă, aspră, ca pietrișul tras peste oțel. „Bine