GENEVIEVE

Ploaia continua să bată în ferestre ca un metronom stricat. Stăteam proptită de perne, cu încheieturile dureroase din cauza greutății lor pe saltea, cu inima bătând încet, dar zgomotos, de parcă s-ar fi plimbat în cușcă. Au trecut minute. Ore, poate. Sau secunde. Timpul nu era demn de încredere aici, îndoindu-se sub greutatea tăcerii.

Apoi l-am auzit.

Scârțâitul.

Nu de pe hol. Nu sti