GENEVIEVE

Londra era… aurie.

Nu în sensul literar — nu ca penthouse-ul lui Alistair la apus sau sclipirea caldă a colierului pe care încă nu mi-l dădusem jos — ci într-un mod care ți se cuibărea în oase. Genul de auriu care te făcea să expiri mai profund. Mai blând. De parcă lumea își slăbise, în sfârșit, strânsoarea din jurul gâtului tău.

Ne petrecuserăm ultimele câteva zile într-un vârtej: de