Claude a mers pe Aleea Sycamore multă vreme, pantofii săi de piele scoțând sunete înfundate în timp ce călca peste cojile de castane de pe jos.

Vântul de seară i-a ciufulit părul de pe frunte, iar punga de plastic goală din mâna lui era răsucită și deformată. Încă mai putea simți umezeala petalelor de trandafir pe vârfurile degetelor.

Claude a ajuns la stația de autobuz și s-a așezat pe banca rece