Șampania era răsuflată.

Nu la propriu. Bulele încă sfârâiau vesele în paharul de cristal pe care îl ținea, dar gustul de pe limba ei era acru. Răsuflat. Indiferent cât de scump ar fi fost anul de recoltă, nu putea acoperi amărăciunea care îi căptușea gâtul. Se potrivea cu modul în care se simțea întreaga petrecere — lustruită pe dinafară, dar moartă pe dinăuntru.

Întregul eveniment era o minciună.