Noaptea are gust de sânge. Pătează aerul, gros și metalic, agățându-se de limba mea, indiferent de câte ori înghit. Cadavre zac peste tot: lupi, vampiri și vrăjitoare, toți frânți, sfâșiați și răsuciți în unghiuri în care nicio ființă vie nu ar trebui să se îndoaie.

Ăsta nu mai e un câmp de luptă. E un cimitir.

Mă mișc de la o persoană la alta, verificând pulsuri, forțându-mi mâinile să rămână sta