— Ești rănită, Iubito? întreabă Bronx, ștergându-mi sângele de pe față cu mâneca lui.

Dau din cap că nu, dar îmi găsesc cu greu cuvintele. Mă uit în jos și îmi șterg mâinile de rochie. Picăturile de sânge se întind. Simt lacrimi usturându-mi ochii în timp ce mă uit la Bronx. Cineva l-a ucis pe omul acela. Îmi deschid și închid gura de câteva ori, dar se pare că nu pot forma cuvinte.

— Francis, te