S-a trezit cu dureri în fiecare mușchi care conta.

Gât. Coapse. Spate. Maxilar.

Genul de durere care nu era durere — era amintire. A ei. A ceea ce l-a lăsat să facă. A ceea ce l-a implorat. A ceea ce ea a luat de la el de parcă i-ar fi aparținut.

Și îi aparținea.

S-a rostogolit pe o parte, cu mâna întinzându-se—

Cearșafuri goale, reci.

Doar cea mai vagă urmă a parfumului ei dulce-citric încă agăța