Ușa se închide în urma noastră cu un declic ușor, iar eu nu mă mișc.

Scrisoarea lui Night e împăturită în jumătate în buzunarul meu de la spate — ascuțită și rigidă, de parcă ar vrea să-mi intre în coloană. Rooster mi-a întins-o și a spus doar: „Nu vreau să mai țin asta”.

Așa că o fac eu. O țin eu.

Rooster face câțiva pași pe hol înainte de a lovi cu palma în perete. Sunetul sparge tăcerea ca un f