M-am gândit vreodată că voi ajunge la un bâlci?

Nu la orice fel de bâlci. Unul *județean*. Cu lumini stridente și totul prăjit în ulei și copii țipând ca din gură de șarpe în montagne russe-uri șubrede, ținute laolaltă de șuruburi din anii 1950. Dacă m-ai fi întrebat acum șase luni unde aș fi într-o vineri oarecare de primăvară, „bâlci județean” ar fi fost mai prejos pe lista probabilităților decâ