Primul lucru pe care îl observ când mă trezesc este cât de mult mă doare să respir.

Nu e genul rapid, înțepător de durere — nu genul care urlă a rănire — e mai grea de atât, mai lentă și mai rea, de parcă greutatea zilei de ieri, a tot ceea ce s-a întâmplat, s-a așezat în corpul meu în timp ce dormeam, ancorându-mă de saltea ca o piatră pe fundul oceanului. Brațele nu vor să se ridice cum trebuie.