Pășește prin fum de parcă acesta s-ar da la o parte pentru el. Înalt. Imaculat. Neatins de haosul pe care l-a creat. Tatăl meu. Costumul lui este călcat, cravata dreaptă, nicio pată de sânge pe el în timp ce lumea arde în jurul nostru. Lumina focului îi taie peste față, sculptând liniile dure în unele și mai ascuțite, reflexia a tot ceea ce urăsc într-o singură expresie calmă și calculată.

Fac un