O jumătate de oră mai târziu, urc în goană treptele casei mele din copilărie și trântesc ușa de la intrare. Rotesc clanța și împing ușa de lemn din spate, așteptând să se deschidă cu scârțâitul ei familiar, dar mă lovesc de ea când nu se deschide. Lacrimile încep să-mi curgă din nou pe obraji când îmi dau seama brusc că e încuiată. Bineînțeles că e – întotdeauna încuiem ușa în cartierul ăsta – și