Totul din mine se oprește.

Sala de bal e un haos, nobili țipând și îmbrâncindu-se, gardieni năpustindu-se înainte doar ca să fie izbiți înapoi de miliția întărită care acum năvălește prin ferestrele sparte. Un văl gros de reziduuri Darklite plutește în apă ca cenușa după un incendiu de pădure – fin, sclipitor și profund greșit. Îl simt în oase. Eterul se retrage de el.

Wake nu tresare. Brațul lui