Refugiul era o cabană rustică adânc în munți, departe de degetele întinse ale orașului. Jackson îl privea pe Damian cum se zvârcolea în somn, mâna lui mișcându-se instinctiv spre umărul stâng unde rămânea o cicatrice ștearsă – locul unde glonțul Serenei îl lovise cu nouă luni în urmă.

„Nu... actele...” mormăi Damian, picături de sudoare apărându-i pe frunte. „Nu mama mea... niciodată nu a fost...”