„Cuțitul meu de măcelar – unde-i,Doamne, cuțitul meu? Acum îl aveam în mână, cum a putut să-mi scape așa, ca lovit de blestem?” Bărbatul se scărpina la ceafă, complet dezorientat.

Sacrificase porci ani la rând, cu o priză sigură pe cuțit. Dar azi, nu știa de ce, tocmai când se pregătea să taie osul, lama i-a zburat ca dintr-un arc, șuierând prin aer și pierzându-se într-o fracțiune de secundă.

— Ă