Pun paharul jos, iar rochia îmi alunecă lasciv de pe umăr. O ridic încet, cu o mișcare lentă, în timp ce privirea mi se fixează pe Atticus, ai cărui ochi urcă de la sânii mei, parțial dezgoliți de rochia căzută.

„E într-un loc bun acum. Moartea nu e un adio, ci doar un «ne mai vedem». Într-o zi, o vei reîntâlni”, spune el cu voce joasă, sorbind tacticos din băutură.

„Da...” Îmi strâng genunchii la